Блиц-Конкурс "ЛИТМОЛНИЯ" № 6 "ДЕНЬ ПОЭЗИИ"

Расплескалась неба синь вплоть до горизонта,
Лишь мелькают иногда перья облаков...
И раскрылось в вышине солнце жёлтым зонтом,
И упали цепи всех ледяных оков!

День Поэзии весь мир празднует сегодня! -
Колокольцами звенят миллиарды слов...
И ажуром кружевным там, на небосводе,
Заплетаются в стихи, где живёт любовь;

Где безумствует Весна радостью и счастьем,
Ароматами цветов, трелями в ночи...
Не избавиться вовек от всесильной власти:
У Поэзии в руках от сердец ключи!!!

Наполняя души нам необычным светом,
Музы рядышком парят каждый миг земной...
Преподносят в дар слова — горы самоцветов,
Только их сумей набрать, как цветы весной!

Пусть Поэзия в веках озаряет души,
И манит нас в мир чудес, в радужную высь!
Мы напевы сладких грёз не устанем слушать! -
Пусть же их Судьба опять повторит «на бис»!!!

День мудрости весной в чести -
День сказок, од, поэм и песен,
Ему прекрасное нести
В открытый мир, что так чудесен.

Мы в день поэзии горим,
Надеждами цветными дышим,
Над матушкой — Землёй парим,
Где голос предков чётко слышен.

Красоты свежи языка.
В словах купаемся волшебных.
Поэзия Руси близка,
И высока, чиста — как небо.

Деянья женской доброты
Сияют звёздами в тумане
И воплощаются в мечты
Из крайне хрупкого дыханья.

В идеях мужества полно,
Связь тонкая с сакральным миром.
Мужчинам небо отдано
Да честь — стать подлинным кумиром.

Стихи — волшебный рай страстей,
Соцветия души, желанья
На фоне быстротечных дней
В условиях очарованья.

Я музыкой ветра наполню страну,
В Эоловой арфе задену струну,

И звуки её отзовутся в душе
Стихом ли, рассказом, в судьбе госпоже,

И знаю, что с братом, сестрой по перу,
Я нужную ноту себе подберу!

Тогда не фальшивя, мы с арфой вдвоём
Хорошую песню для всех пропоём!

Мы любим свой дом, что зовется Литсайт,
И в праздник улыбок ему мегабайт!

Слов не хватает, всё выразить рифмой-
Ямб, амфибрахий, спондей и пиррихий...
Каламбур, диссонанс и стих холостой-
Сижу третий день над заветной строкой!..

В узоре мудрёном мне как разобраться?..
Прямо не знаю- за что и хвататься!..
Стараюсь, пишу, но, как ни печально,
Всё получается очень банально...

Вдохну… успокоюсь… Сто грамм коньяка-
И вот- веселей побежала строка!..
Во всём разобрался, осмыслил детально-
Стих написал я с раденьем похвальным!..

Спраздником, братцы, вас всех поздравляю!
Счастья, успехов вам всем пожелаю!
Дай Бог вам здоровья и вдохновенья-
Пусть будут бессмертны ваши творенья!!!

Как передать то ощущение Мира,
Восторг Души и в сердце благодать,
Представить то, что невообразимо
И как художник у Природы краски взять!

Увидеть смысл в движении ветра,
Который ласков, холоден, иль сух….
Понять, что всё доступно на планете,
Хотя ты слеп или порою глух….

Бодлер, Ахматова, Хименес,
Волошин, Пушкин, Пастернак —
Неповторима мысли свежесть!
Язык духовный не иссяк!

Они о многом нам сказали,
Раскрыли суть и жизни смысл.
Для нас с тобой они старались,
Чтоб мы в поэзию влились.

Бескрайний мир и связь предметов,
Живая мысль, незримый Бог….
Какое счастье жить на свете,
Скрепляя, словом шум веков!

Готовлю поздравленье Мельпомене,
Я вижу – у неё твои глаза.
Зима твердить устала об измене,
Ушла, но шлёт снега исподтишка.

День двадцать первый марта знаменуя,
Заря в окно поэта лучик шлёт,
Скрипит перо, рассвету салютуя.
И первая строка в душе поёт.

День поэзии, он ясным будет,
Я чувствую щекой – ладонь тепла.
Друзья, Аврора оду не забудет,
Нашёл слова к напеву ветерка.

А по столу крадётся бликом зайчик,
Он послан мне из твоего окна.
Почудилось, вдали звенит трамвайчик,
В потоках света прячется луна…

Благословеный миг
Как избавленье от оков,
Как миг благословенный,
Соединяю ритм стихов
С биением Вселенной.
Пусть током бьёт
Кипучий сплав,
Кропит святой водою,
Живит настоем горных трав,
Тибетскою смолою!

Не волнуйся, О, Муза, уймись!
И зачем рвать у лиры все струны.
О любви лучше спой ты на «бис»,
Торжествуя одна у Фортуны!

Ты сегодня красива, нежна:
В кружевном и чарующем платье.
Ты, наверно, как люди, грешна
Вечно гонишь себя на распятье.

Вдохновенье! Цунами! Мечты!
На плече ты сидишь у поэта.
Собираешь в букеты цветы
И слова ровной строчкой- в куплеты.

Без тебя, моя Муза, беда,
Без тебя нет стихов и нет песен.
И в Душе тогда сплошь — холода…
Но с тобой мир летит в поднебесье!

Поэт — особое созданье.
Ночами пишет, днями спит.
То душу рвет на покаянье,
То вдруг отчаянно «бузит».

Всегда чего – то не хватает.
Пегас не кормлен, Лиры нет.
А сам отчаянно чихает
На жизнь, на смерть и на обед.

Но как горит при озареньи,
Вбивая жизнь в свои слова.
Прекрасны чудные мгновенья.
От счастья кругом голова.

Когда окончено творенье,
Сомненья бес уж тут, как тут.
И шепчет злобно, с упоеньем:
«Порви, ведь рифмы не идут».

Поэт опять меняет строки.
Он хмур, задумчив, раздражен.
И кажутся ему убоги
Слова, в которые влюблен.

Вот так и мается бедняга.
Ночами бредит, вслух кричит.
Родился стих, и как награда
Печатным пламенем горит.

Излили Лермонтов и Пушкин
Души возвышенные чувства
И сквозь века преград не зная,
Приходит к нам их мысль живая.

Жить будут долго, бесконечно
Стихи их гордые о вечном….
Надежду, Веру в нас вселяя,
Сердца любовью окрыляя!

Душевного покоя не дают,
Противники поэзии, гурьбою.
Зачем поэты что-то создают,
Зачем играть с Злодейкою судьбою?!

Ведь можно, лишь, пририфмовав слова,
Признания добиться и награды!
И будут деньги, слава и права,
И что, казалось, больше в жизни надо!

Но эйфория радости пройдет
И совесть, что давно была забыта,
Лазейку к сердцу, все таки, найдет,
К Воротам Рая Путь держа закрытым.

Когда слились наедине,
Твои эмоции и мысли,
Их образы на миг повисли,
В миниатюрной тишине.

Тогда рождается поток,
Из размышления и чувства,
Что называется искусством,
Если до сердца ты продрог.

Мгновенно бросишь все дела,
И в этот омут с головою,
Пока волною, за волною,
В груди рождаются слова.

Рука описывает строй,
Вязью неровной и спешащей,
И ощущаешь настоящий,
Всепоглощающий покой.

Хотя бы раз кто ощутил,
Полет над Бездной, как мгновенье,
Что называем Вдохновенье,
Мечтая чудо повторить.

Наутро снова прочитал,
Неровные слова и строчки,
И наконец, поставив точку,
Поймешь, что все-таки создал…

Буква – за буквой,
Вместе- строка.
Рядышком с мукой
Рожденье стиха.

Каждое слово-
Мыслей приют.
Нежно, сурово
В дали зовут.

Точка. Тире.
Вопросительный знак.
Нужно в игре
Сделать правильно шаг.

Образ. Типаж.
Меч и роза- в руках!
И антураж
Нужен очень в стихах.

Ода готова!
Мысли- в строке.
Снова и снова
Ручка- в руке.

Я жду, светлеет небо на востоке,
К рандеву с луной готовится заря.
Незримые, в крови блуждают токи,
Рифмы сказочные образы даря.

Проскользнула бликом первая строка,
Неуловимый образ где то рядом.
Ах ночка, ты и длинна, и коротка,
Не успеваю поделиться взглядом

Даря сердцам в грядущее билеты,
Идёт весна, отрада для поэта.
Ей серенад озвучены куплеты,
Амура нет, не тренькнет тетива.

Иду, иду в поэзии пенаты,
С недавних пор я верный адепт твой.
Вы, чьи сердца живым огнём объяты,
Его искрами делитесь со мной.

Друзья мои, протест не выскажет весна,
Промолвит; с праздником поэтов поздравляю.
Солнце в небе — ликования блесна,
В глазах я отраженье замечаю.

Когда в родных глазах сияет свет,
И за любовь земную-благодарность,
Порою не хватает слов в ответ,
Слова, в сравненьи с этим-просто малость!
Но, как же можно чувства описать?
Как зеплести свою строку искусстно?
Чтоб, в этих строчках, точно рассказать,
О нашей нежной страсти, наших чувствах.
Как нашу жизнь, на строчки разложить,
Про день любой, и дивные все ночи?
Чтоб, в этих строчках, ты прочел любовь,
И то, что сохранилось между строчек…

А знаете, ведь это не случайно,
Что День Поэзии приходит по Весне;
В том есть очаровательная тайна,
И нет союза благородных Муз тесней.

Весна срывает завесы метелей,
Чтоб нежно озарить цветеньем мир.
Поэзия на вечной карусели
Рисует вдохновеньем каждый миг.

Шедевр, он не Царь и не Герой...
Прохожий между Миром и Сознаньем!
И, кажется, что, вот оно, порой,
Из глубины возникло Подсознанья,
Но, начинаешь заново читать,
И все не так, увы, о Боже Правый!
И рифмы нет, и смысла не видать,
И стих не тот, и слог, увы, корявый,
А хочется, ведь правда, написать,
Так, чтобы было, всем вокруг завидно!
Но я не Пушкин, к сожаленью, твою мать!
И вот за это очень, блин, обидно…

Муж сказал -«Попала в секту.
Нет тебе возмездия!»
Я веду его к ответу-
«Да ведь то — Поэзия!»

Муж опять — «Ты заболела.
Дай вколю магнезию!»
Тут душа моя вскипела-
«Не убьешь Поэзию!»

Как же он не понимает,
Что пишу душою я!
Мозг «кипит», стихи слагает.
С Днем Поэзии, друзья!

Поэзия, прекрасная страна,
Я вижу в ней леса, поля и горы,
В палитры слов вливается она.,
И разливается над миром морем.

Да, что там море…Океан волной
Нечёт ко мне слова её простые.
Стихи писать велит её прибой,
И вторят звёзды яркие такие.

Поэзии подвластно всё, от А до Я!
Она в веках нам согревала душу.
Скажу, я «С Днём поэзии друзья!
Почаще бы поэзию нам слушать.

И слышать не ушами, а душой.
И никогда не забывать про это.
Поэзия земли его родной.
Это отрада каждого поэта».