Блиц-конкурс №77 "Души прекрасные порывы"


Дорогие друзья!
Приглашаем Вас на поэтический конкурс,
посвящённый Всемирному дню поэзии.

21 марта — Всемирный день поэзии.

 
Поэзия — это, наверное, одно из самых гениальных достижений человечества. Изливать свои чувства в стихотворной форме, запечатлевать в рифме свое мироощущение, мечтать о будущем и вспоминать прошлое, одновременно обращаясь к миллионам и оставаясь при этом наедине с собой, — на это способна только поэзия, величайшее из искусств, созданных человеком.
Поэзия — это ещё и путешествие в мир нашей мечты, эмоций, стремлений и надежд. С помощью своих ассоциаций, метафор и собственной грамматики, поэтический язык является еще одним аспектом диалога между культурами. Всемирный день поэзии появился в ноябре 1999 года и ежегодно стал отмечаться 21 марта. 
А вот самыми древними стихами считаются стихи-гимны, которые были созданы в 23 веке до нашей эры. Автор стихов — поэтесса-жрица Эн-хеду-ана (En-hedu-ana), про которую известно лишь то, что она была дочерью аккадского царя Саргона, завоевавшего Ур (территория Ирана). Эн-жеду-ана писала о лунном боге Нанне и его дочери, богине утренней звезды Инанне. Гимны Энхедуанны считались священными.
В настоящее время поэзия представляется чем-то прекрасным, необычным и это на самом деле так. Писать стихи способен лишь тот, кто умеет увидеть возвышенное за обыденностью, может погрузиться в воображаемый мир, обладает тонкой душевной организацией и глубиной чувств.
Поэзия позволяет наслаждаться словом, рождает сильные, проникновенные слова, которые обладают особой энергией, подчиняющей наше воображение и увлекающей за собой. Эту великую силу в них вдохнул поэт, а черпает её он из окружающего нас мира, воспринимая и ощущая силу ветра и солнца, слыша мелодию набегающих волн и шелестящего леса, находя её в тревожащем напряжении любви.
Поэзия — вечно молодая, трепетная и прекрасная любовь человечества! На нашей планете не найти народа, который бы не был знаком с ней.

Тема конкурса:
«Души прекрасные порывы»


Номинации:
«Вечное искусство красоты»
«Я каждый день рождаюсь вновь»
«Одиночество – спутник поэта»
«Музыка, звучащая в словах»
«Родник поэзии – душа»
«Стихи – ключи от всех сердец»
«Вечное искусство красоты»
«Поэты – волшебники слова»
«Поэзия — вечность, поэзия – миг»


На конкурс принимаются от одного участника
неограниченное количество уникальных,
т.е. самых новых стихотворений, соответствующих теме конкурса 

***
Конкурсные работы принимаются
с 20:00 часов, 19 марта
до
20:00 часов, 23 марта.
путем добавления работ на конкурс:

http://litsait.ru/litkonkurs/addjob/konk77.html
(ссылка действительна до начала голосования)

Голосование начнётся
с 20:00 часов, 23 марта
и продлится до
20:00 часов, 24 марта (сутки)


***
Голосуют как участники, так и читатели блиц-конкурса.
Участник, не проголосовавший за понравившиеся работы,
не сможет стать победителем.

Как голосовать?
Всё очень просто.
Когда начнется период голосования -
появятся кнопки голосования напротив каждой работы.

Также в период голосования Вы сможете снимать свои голоса,
если вдруг передумали или решили голоса отдать другой работе.

Помните, у Вас ограниченное число голосов,
поэтому внимательно знакомьтесь со всеми работами,
чтобы выявить наиболее удачные и достойные на Ваш взгляд.

Чтобы Вам не пришлось считать, сколько голосов уже использовали,
и сколько у Вас осталось,
внизу сайта будет постоянно висеть подсказка, которая поможет —
не забывайте про неё.

Также помните, что Вы должны использовать абсолютно все доступные голоса.
Если хотя бы один голос НЕ будет использован -
Ваши голоса не будут учтены при подведении итогов.

За один понравившийся стих — только один голос.
За свои работы голосовать нельзя.
Произведения участника конкурса, не проголосовавшего в установленном порядке
ВЫБЫВАЮТ при подведении итогов конкурса.


ЗАПРЕЩАЕТСЯ размещать работы на конкурс, ранее опубликованные в Интернете или печатных изданиях, а также публиковать где-либо размещенные на конкурсе произведения до объявления итогов данного конкурса поэзии.

Призовые баллы:
1 место: 10000 + 10000 кармы + золотая медаль + диплом золотого победителя
2 место: 9000 + 9000 кармы + серебряная медаль + диплом серебряного победителя
3 место: 8000 + 8000 кармы + бронзовая медаль + диплом бронзового победителя
4 место: 6000 + 6000 кармы + медаль участника + диплом участника
5 место: 5000 + 5000 кармы + медаль участника+ диплом участника


Дорогие поэты ЛитСайта, с Всемирным Днём Поэзии!
Вдохновения вам, полета мысли и воображения, смелой мечты,
которая обязательно должна осуществиться!
Пусть в вашей жизни все будет в рифму, идеи неисчерпаемые,
а каждый ваш день становится самой красивой стихотворной строкой!

 
 
(автор Piligrim)
3
Дар от Бога - сонет акростих
Что может быть на Свете интересней,
Уложенных в катрен волшебных слов...
Для вокалистов строки станут песней,
Естественным распевом голосов.

Строфа душевно истину рифмуя,
Наносит на пергамент вечный след.
Альтернативу жизни ей диктует,
Явленьем плодотворнейшим поэт.

Писать стихами, это дар от Бога!
Он сам решает, быть или не быть
Эскортам поэтического слога
Записанных в блокноты, чтобы жить.

И осенью, весной, зимой и летом,
Я каждый день рождаюсь вновь поэтом.
4
Я каждый день рождаюсь вновь...
Я каждый день рождаюсь вновь…
В мир прозаических основ,
Что всё в нём было, и не нов
Он и я среди глупцов,
Поющих песни про любовь.

Что всё в них ложь, и маета
Плести разные слова,
Не стоящие и гроша
Ни в какие времена,
И без стихов жизнь нелегка.

Но я скажу не за любовь,
А за поэтов, чьих следов
В помине нет, за чудаков,
Канувших в глуби веков,
Чей голос будит к жизни вновь

И вновь, рождаясь из стихов.
5
Ты прав.
Ты прав наверно, может даже — очень,
Когда однажды мне ты написал;
Переплетенье душ, переплетенье наших строчек.
Как точно мне все это ты сказал!
И пусть всегда любила многоточия,
Я в них тогда пыталась досказать,
Как я тебя любила очень, очень !
Чтоб ты один лишь мог об этом знать.
Лишь ты один понять способен, знаю,
Их смысл весь, ты сердцем уловил,
Как по тебе тоскую и страдаю.
Как я хочу, чтоб ты меня любил.
Ты прав, сердцами говорим и ими дышим,
В поэзии всех наших чувств приют.
Мы сердцем и душой друг друга слышим.
А эту близость — нет, не предают!
6
Первый Поэт
Создатель первый есмь Поэт
Он целый Мир создал из звука
Назад тому, как много лет?
Не ведает о том наука.

Мы все лишь Часть его Стихов,
Лишь Часть проекта «Сотворенье»,
Но мало кто из нас готов -
Быть Буквою Стихотворенья.

Ведь Буквой непрестижно быть.
В себе мы чувствуем поэта!
Но удается только слыть,
Забыв про то, да и про это.

И Буквы — Часть его Стихов,
Забыв про то, что мы есть Души -
Живут под тяжестью грехов,
Его мы разучились слушать…
7
Факт
Если б не было поэтов -
Был бы скучен мир, друзья,
Потому, что в мире этом
Без поэтов нам нельзя.

Плохо жить нам без атлетов,
Без учёных, без вождей...
Невозможно — без поэтов,
Впрочем, как и без дождей.

Без дождей леса погибнут
И засохнут все цветы...
Без поэтов — души сгинут
В царстве вечной темноты.

Но на свете есть поэты!
Было так и будет так!
Слава Господу за это,
За такой прекрасный факт!
(автор АЛЬБАТРОС)
8
ДУШИ ПРЕКРАСНЫЕ ПОРЫВЫ.
ДУШИ ПРЕКРАСНЫЕ ПОРЫВЫ
НЕ БУДОРАЖАТ ЧТОБ ПИСАТЬ,
В СНЕГУ ВЕСНА ЗАВЯЗЛА ГДЕ-ТО,
В ПРАВА НЕ ДУМАЕТ ВСТУПАТЬ!
КОТЫ, ПОД ОКНАМИ, НЕ ВОЮТ,
В ОКНО НЕ ХОЧЕТСЯ КРИЧАТЬ!
А КРИКНЕШЬ, ТО СОСУЛЬКА, С КРЫШИ,
ПОМОЖЕТ ЖИЗНЬ С НУЛЯ НАЧАТЬ!
ДЕВЧОНКИ ВСЕ, ЕЩЕ ПОД ШУБОЙ,
К ВЕСНЕ НЕ СНЯЛИ САПОГИ,
СОСЕДКА В ДОМЕ, ТЕТЯ КЛАВА,
НЕ ЖАРИТ, К ПАСХЕ, ПИРОГИ!
ЛЕД НА АСФАЛЬТЕ, ПОДСКОЛЬЗНУВШИСЬ,
ЛОМАЕШЬ ШЕЙКУ У БЕДРА.
И ОТ МАГНИТНЫХ БУРЬ НА СОЛНЦЕ,
БОЛИТ, ВСЕ ВРЕМЯ, ГОЛОВА!
И КАЖДЫЙ ДЕНЬ, РОЖДАЯ СНОВА,
СТИХИ -КЛЮЧИ ОТ ВСЕХ СЕРДЕЦ,
Я ПОНИМАЮ, ЧТО ПОРЫВАМ,
КАК МУЗЕ, НЕ ПРИШЕЛ КОНЕЦ!
И РВАТЬ ВСЕ ХОЧЕТСЯ НА ЧАСТИ,
НА ТОНКИХ ЛИНИЙ ЛОСКУТКИ,
И ЗА ВЕСНУ, С ЗИМОЙ СРАЗИТЬСЯ,
В КРОВЬ РАЗБИВАЯ КУЛАКИ!
ЕЩЕ В СОЗНАНИИ НЕ ИССЯКНУВ,
ДУШИ ПРЕКРАСНОГО ПОРЫВ
И ГДЕ ТО ТЕПЛИТЬСЯ С НАДЕЖДОЙ,
С ВЕСНОЙ, ИДУЩИЙ ПОЗИТИВ!
9
ПОЭТ
Воспламенить, зажечь устои,
Всё в поэзию обратив, -
Возможно, если уготовил
Всевышний жизненный мотив!
Когда само всё в рифму льётся,
Что хочется вдруг сказать
И в стих, что проза, обернётся -
Знать захотел мотив тот дать
Всевышний вам, или кому-то,
Осталось лишь запечатлеть,
Что он диктует и минуты
На то потратив, — знать, одет
Венец, что звание имеет,
Всевышним данный вам, — поэт!
10
Я - поэт
Не знаю я, кого благодарить
За этот дар, мне посланный судьбою,
За то, что я могу стихи творить,
За то, что этот дар всегда со мною.

Я счастлива в минуты вдохновенья,
Когда решает муза посетить.
Я в это время нахожусь в забвенье,
Я без поэзии не смогла бы жить.

Горжусь я тем, что я поэт,
Пусть маленький, неопытный, но всё же.
Служить искусству я дала обет,
Нарушу — и ни что мне не поможет.

Мои стихи — как часть моей души:
Убрать из жизни их, душа погибнет тоже.
И чувство данное не в силах позабыть-
Написан стих. И облегченье. И кровь кипит под кожей…
(автор valentina karpova)
11
Поэзия - вечность, поэзия - миг
Поэзия — вечность, поэзия — миг,
Глоток вдохновенья и чистый родник,
Любовь и страданье тогда и теперь,
И в мир волшебства незакрытая дверь!

Поэзия — песня и гимнов звучанье,
Возможность озвучить собою молчанье,
Вести диалог с малой каплей Вселенной,
Способность воспеть постулаты нетленной!

Поэзия — дружба со словом и рифмой
До лада, аккорда в сложенье — молитвой!
И — творчество многих, порыв, увлеченье,
Борьба и согласье, призыв и свеченье!

Порой непокорна, порой не послушна,
И даже сварлива, но нет, не бездушна!
(автор valentina karpova)
13
Вечное искусство красоты
Поэт — служитель вечной красоты!
Поэзия — есть средство выраженья
Полёта мыслей, звёздной высоты
От зарожденья, до свершенья!

Поэта сердце бьётся в унисон
С вибрацией струны Вселенной!
Умом, душою ощущает он
Все колебания нетленной.

Он остро чувствует беду
Планеты в целом и ребёнка,
Но и влюблённость лип в цвету,
И радость в беге жеребёнка!

Поэт — служитель вечной красоты
Вне равнодушия и злобы пустоты.
14
Шутя о себе
Есенин, Лермонтов и Пушкин,
Им хорошо, их всяк читал -
Старушку, кружку и избушку
Давным-давно всяк срифмовал.

А я, хоть головой разбейся,
Лишь только сочинять возьмусь,
Уже мою спел кто-то песню,
Опередил какой-то хлюст!

Перо, чернила и бумага
У всех поэтов на столе
Как и у Блока, Пастернака,
Одинаковые все.

Так что ж мне делать на Парнасе?
Душа горит – писать хочу!
Как Маяковский, иль Некрасов!
Мне даже Тютчев по плечу!

Однако, всё, чем я страдаю,
Уже какой-то рифмоплёт,
Бездарь и бумагомарака,
Стихами выразил вперёд!
(автор valentina karpova)
15
Не каждому слуху услышать дано
Не каждому слуху услышать дано
Звучание музыки в стройности слога...
Печально признанье — подобного много,
И вовсе не ново — известно давно...

Поэзия — жанр глубоко специфичный.
Восторженность слова кому-то претит.
Лишённый мечты никогда не взлетит
Над серостью буден на зов поэтичный!

Такие не верят в сердечность ромашки,
И в смысл колыбельной журчащей реки.
И слово — лишь звук, как его не реки...
В симфонии жизни их роль — потеряшки...

Для них непонятны восторги поэта,
Мелодика слов в построенье куплета…
(автор valentina karpova)
16
Скажи, поэт
«Скажи, поэт, как ты так пишешь
То, что читать нельзя без слёз?»
«А точно также, как ты дышишь:
Душой и лёгкими… всерьёз!»

«Признайся всё же откровенно:
Кем был, поведавший секрет,
Как рассказать о сокровенном,
Как между звёзд заметить след?»

«Но в этом вовсе нет секрета! -
Сказал задумчиво поэт -
И никому в том нет запрета
Среди отпущенных здесь лет:

Любить, мечтать и восхищаться,
Строкой возвышенной общаться!»
17
И музыка, звучащая в словах,
Поэзию как можно не любить,
Когда она слагается ритмично
И музыка при чтение звучит
Стиха и песнь рождается, вторично?
Чем ритм ясней, тем музыкальней стих
И льнут к душе тогда сильнее строки.
Когда мелодии угадываешь штрих,
Само собой тогда поются слоги
И музыка, звучащая в словах,
Рождает чувство, что волнует сердце,
И хочется, читая, танцевать,
Открыв как будто в радостное дверцу!
18
Зазвучать поэзией живой
Вечное искусство красоты,
На устах у каждого поэта.
Никогда оно не будет спето,
Как сливанье нот из доброты.

Как надежда, вера и любовь
Будоражит океан звучанья.
Не ищу себе я оправданья
А пишу, приподнимая бровь -

В поисках звезды далёкой света,
Как поёт заливисто душа.
Муза милая, — ты очень хороша,
Синева прелестного рассвета.

Нам с тобой идти всегда вдвоём.
Мы уже на веки неразлучны.
Подбирать слова совсем нескучно,
И влетать сквозь сны в дверной проём

Погружаться в радугу цветов.
Дан мне дар лирического слова.
Зазвучать струною вечной снова,
Чтоб себя избавить от оков

Повседневной серости дневной,
Поблуждать на перекрёстках где-то —
Это так отрадно для поэта,
Зазвучать поэзией живой.
19
Музыка, звучащая в словах
Белый парус поэзии моей
Плывёт со мной по жизни всегда рядом,
И музыка стихов звучит сильней,
Когда ты слушаешь их с нежным взглядом.

Она то радостная, светлая
Вдруг зазвучит, как будто с облаков,
И отражает всё заветное
Души и сердца всех моих стихов.

То зазвучит печально и тревожно,
Значит, беда незваной в стих пришла,
Лишь верность и любовь, они, возможно,
Её прогнать сумеют со двора.

Плыви, парус поэзии, подольше,
Не гаснут никогда чувства любви,
Счастливой музыки звучит пусть больше,
И радуют читателей стихи.
(автор valentina karpova)
20
Поэты - волшебники слова
Поэты — волшебники стройного слога,
Но не властелины, скорее — рабы
Законов рифмовки, звучания слова
Велением свыше, Вселенной, судьбы.

Помимо желаний, внезапною вспышкой
Однажды случится их первый катрен,
Корявый быть может, восторженный слишком,
Но, что из того, коль не выправить крен

Возникший в мозгу, в понимании жизни,
Отдельных поступков и в массе красот,
Порой к восхищенью, порой к укоризне
От дышащих рядом? Достигнуть высот

Получится — нет ли… Не очень и важно...
Хотя, что лукавить: взлететь на Парнас
Пытаются все… Порой эпатажно,
Иль в пику бравируя тем каждый час...

Поэты — волшебники стройного слога?
Удачность строки — многих поисков труд,
В котором от сказки частица, не много,
Итог обработки слов залежей, груд...

Но если срослось — это счастье, удача!
Живым делать слово — поэта задача!
(автор Ведослава)
21
Я каждый день рождаюсь вновь
Я каждый день рождаюсь вновь,
Чтоб вновь раскрыть объятья миру.
Играй, звени, святая лира!
Воспой рассвет, весну, любовь!

Заслуги в этом нет моей,
Что на листы ложатся строки,
Пером поэта водят Боги –
Их свет горит в сердцах людей!

Не ради звона серебра
Творим мы – из любви к искусству,
Чтоб пробуждать благие чувства
Любви, сердечности, добра!

Как птица, рвётся на простор
Душа из клетки повседневной,
Стремясь услышать пульс Вселенной
И муз небесных разговор!

Как часто в темноте ночной
В окно влетает вдохновение,
И я строчу стихотворение,
Отринув отдых и покой.

Блажен писатель и поэт –
Он никогда не знает скуки,
То взлёт, то творческие муки –
В том счастья нашего секрет!

Я каждый день рождаюсь вновь,
Чтоб вновь раскрыть объятья миру.
Не замолкай, святая лира!
Воспой рассвет, весну, любовь!

20.03.18
22
За солнечным окном
За солнечным окном согретый день
Сбегает разговорчивым потоком,
Шумит – и разливается везде,
В пространстве обустраиваясь с толком.

А бывший снег темнеет и грустит,
Себя теряя в этой страсти водной.
И помнит: вьюг январские пути
Гордились необузданной свободой.

Покажется, что кончилась зима,
И спят метели в мареве дремотном.
Но я-то знаю: ласковый обман
Апрелем в расписанье предусмотрен.

В тот час, когда деревья зацветут,
Ещё ударит заморозков жало.
И будут гибнуть молча, на лету,
Черешен лепестки без горьких жалоб.

Как трудно не поверить в майский сад,
И в мир, насквозь пронизанный любовью!
А счастье отмерялось на весах –
И было перечёркнуто тобою.

Я верю в ход времён. Весна придёт,
Засветятся отмытые трамваи...
Но в сердце от зеркал разбитых лёд
Саднит, как будто рана ножевая.

И, боли обжигающей дивясь,
Взрослеет, из огня пробившись, слово…
Надежды, как причудливая вязь,
В словах родившись, не растают снова…
23
И мне забыть не суждено...
В том уголке моей души,
Где ты всё светишь, не сгорая,
Шелками слов твоих расшит
Мятежный наш кусочек рая.

Там светел жемчуг доброты.
А ласки бархатные нити
Вплелись в одно понятье «ты»,
В котором – множество событий:

От первых слов, таких смешных –
До ощущения полёта
В мирах, где лунный ветер стих,
Где чувства подлинного ноты

Звенели песней хрусталя,
Оставив росчерк траекторий,
И Млечный Путь, у ног стелясь,
Дарил нам звёздные просторы.

О, как крыла твои меня
Держали нежно и надёжно!
И как хотелось мне обнять
Тебя душой. А тёплой кожей

Прильнуть к тебе, стремясь в одно
Блаженство мига и сиянья…
И мне забыть не суждено
Любви мерцающие грани…
38
Поэт – волшебник
Поэт – волшебник! Это факт.
Он пишет на любые темы.
И с Музой заключив контракт,
Слагает оды и поэмы.
Баллады, сказку иль сонет
Он сочиняет с упоеньем,
Взяв в помощь умный Интернет,
В переплетенье с вдохновеньем.
В стихах он – облако и снег,
Зверёк, цветок, смешной мальчишка…
В сюжете – слёзы или смех,
В итоге – авторская книжка.
Волшебной палочкой – пером
Он водит по бумаге смело,
Тоску, оставив за бортом,
И дарит мысль, чтоб всех задела.
Поэт – волшебник, чародей!
Стихи писать – трудяга-мастер.
Творит для множества людей,
Делиться радостью, вот – счастье!
25
Улыбка Музы
Приближается Муза – этот трепет в душе!
Узнаю! Узнаю вдохновенье!
Так бывало со мною не однажды уже –
То исчезнет, то вспыхнет виденье.

И рифмованным словом ляжет лёгкий мазок,
Стихотворный сюжет оживляя,
На словесной картине ясный образ в пучок,
Полновесной строфой дополняя.

А потом отвлекаюсь, чтобы снова впитать
Новизну, глубину ощущенья
И опять воедино пытаюсь собрать,
Свой расплывчатый образ творенья!

Я в такие минуты из себя выхожу!
Как во сне, как в бреду забываюсь;
В создаваемом мире свободно брожу
И от времени ввысь поднимаюсь!

Но зовёт меня к жизни трёхмерный Евклид,
Я с надеждою с Музой прощаюсь.
Там земное, там время под небом царит,
И рабом в его цикл включаюсь.
27
ЗАПАХ СТИХОВ.
Ведь существует запах у стихов?
Бывает горьковато он духмяным.
Дышать ты этим запахом готов,
Как будто бы цветами из поляны.
Цветочный запах тоже у стихов
Сиренево-лавандово-мимозный.
Он обвивает вереницу слов ,
Как облаком воздушно-осторожным.
Читаешь строки и вокруг тех строк,
Повеет запах от костра и дыма.
Он манит словно магия духов,
Которая вдруг проплывает мимо.
Еще стихам дарован запах слез,
А также вкус солоновато-горький,
Когда поэт в них боль свою пронес,
И будет этот вкус довольно долгим.
А также может пахнуть ряд стихов,
Как будто бы у мамы — пирогами,
И веточкой сиреневых кустов,
Которую мы подарили маме.
Да, существует запах у стихов!
Они всю жизнь нашу отражают,
Когда в витиеватых строчках слов,
Нам нашу жизнь с тобой отображают…
28
Поэзии игристое вино
Пускай нам счастья нет, но всё равно
Пьянит сердца игристое вино.
И долго будем мы сходить с ума,
Пока не выпьем всё его до дна.

Мы не услышим старческой брюзги,
Шлифуя до сияния стихи.
В стихах и в жизни мы всегда дерзки,
Хотя и красит седина виски.

Возможно, мы покой и обретём,
Когда, сгорев, на землю упадём.
Но те, кому жить дольше суждено,
Допьют за нас игристое вино.

«Ценители», творя над нами суд,
Нелепой жизнь ушедших назовут.
И будут день и ночь они корпеть,
Достойно чтобы в прозе умереть.

Они оставят многотомный труд,
Который, без сомнения, прочтут.
Но им, беднягам, выпить не дано
Поэзии игристое вино.
29
Что такое стихи?
Что такое стихи? Это дождь проливной,
Что на строчку стекает слезами.
Это ветер, шуршащий весенней листвой,
И звенящий живыми ручьями…

Яркий солнечный свет в мире тонких теней…
Лунный отблеск на бархате неба…
Непокорные гривы шальных лошадей…
Брызги пены на волнах свирепых…

Что такое стихи? Память прожитых лет:
Дом, где детство и юность остались,
Мамин взгляд, что хранит живописный портрет,
Школьный мир, где учились, влюблялись…

Что такое стихи? Это ниточки строк
В кружевном и искусном узоре.
Бесконечного чистого счастья поток,
И минуты безмерного горя.

Это то, чем наполнена нынче душа -
Одинокая вольная птица…
Ускользающий миг, что ловлю не дыша…
Это то, чем хочу поделиться.
(автор Хельга ))
30
Одиночество – спутник поэта
Я бегу по замкнутому кругу,
И любовь повёрнута спиной…
Очень жаль, что не нужны друг другу,
В этом мире, больше мы с тобой…

Очень жаль, что вдруг пришёл к итогу
Для двоих написанный роман.
И окутав душу лишь тревогой,
Нас накрыл обиды океан.

Просто так без капли сожаленья,
Мы сжигали вечные мосты.
И с тобой стирали те мгновенья,
Что хранили общие мечты…

И сквозь холод беспроглядной ночи
Вновь ложатся строчки на листок:
«Для поэта приговор бессрочен –
Боль опишет тот, кто одинок…»
31
Выше чести не будет
Написать бы стихи мне –
Несколько строчек,
Чтобы стали стихи те
Подобием почек,

Удивительных почек,
Что солнцем согреты,
Превратятся в листочки,
В кроны шумные летом;

А те кроны собою
Случайных прохожих
Укрывали б от зноя
И от дождика – тоже.

И в серебряный вечер
И в полночную лунность
Назначала б здесь встречи
Влюблённая юность…

Написать бы стихи мне –
Выше чести не будет –
От которых бы лучше
Стало чуточку людям.
32
Поэзия – моя любовь
Поэзия – моя любовь!
Я без стихов себя не вижу.
Их каждый день слагаю вновь
Лишь для души, не для престижу.
В строках спешу всем рассказать
О том, чем я жила доселе,
Всю правду жизни показать,
Ту, что в округе не узрели.
О чувствах написать своих,
Когда любовь летит снарядом,
Об отношеньях непростых
Под строгим, неприступным взглядом…
Бывает нелегко порой,
Тонка поэта оболочка.
И лишь в стихах ища покой,
Я нахожу надежды строчку.
Поэзия – моя судьба!
Мне радостно, что так случилось.
Пускай не кончилась борьба,
Но я, как Феникс возродилась.
33
Авторецензия
Гудит земля в заботах и в трудах,
Покоя нет ни городам, ни нивам,
А я – всё о пролётных журавлях,
Как будто свет на них сошёлся клином.

Мужает жизнь и поступью своей
Прокладывает новые дороги,
А я о том, как звонок соловей,
Слагаю умилительные строки.

Так кто же я: поэт иль не поэт?
Стихи мои, о чём же вы звените?
Я всё ещё любуюсь на рассвет,
А солнце-то давно уже в зените.

Красив рассвет, как сотни лет назад,
Но каждый раз таит в себе он поиск,—
Вот потому сильнее всех преград
Неудержима жизнь, как скорый поезд.

Я отстаю от жизни, что таить,
Но, путаясь пока в большом и в малом,
Стремлюсь постичь, как надо петь и жить,
Чтоб не бежать за временем по шпалам.
34
О поэзии и поэте
Поэзия — вечность, поэзия – миг,
Ты пишешь о том, что душою постиг.
И в рифмах обычных находишь ответ,
Который всем дарит спасительный свет.
В стихах побуждаешь творить лишь добро,
Уметь различать всех неправду и зло.
Быть честным с читателем, как и с собой,
И троллям бездушным дать яростный бой.
А ритм подбираешь, как песню поёшь…
В поэзии вечной лишь миг ты живёшь.
35
Истинный поэт
Кто стихов слагает строчки,
От начала и до точки
Лишь живому веря слову
И его беря в основу;

Кто не высосет из пальца
Для поэмы «матерьяльца»,
Но, порой в ущерб здоровью,
Пишет собственною кровью;

Кто во имя высшей чести
Не унизится до лести,
И без зависти к собрату,
Равнодушен к славе, к злату;

Кто за тьмою видит свет —
Тот лишь истинный поэт.
36
ТРИПТИХ
1.
Стихи в любое время суток
Нахлынут, голову кружа.
Но воплощён в них не рассудок,
А изречённая душа.

2.
Великий Пушкин так сказал когда-то:
«Поэзия должна быть глуповата».
Когда судить по этой лишь примете,—
Иным твореньям равных нет на свете.

3.
Как много тех, кто сочиняет!
Но среди них Поэт лишь тот,
Кто силой слова поднимает
Из тьмы до солнечных высот.
37
И бессонница, и вдохновение...
В тусклом свете луны тени горбятся
И дрожат в закоулках глухих...
На диване, в обнимку с бессонницей,
Я опять сочиняю стихи.

Как похожи они на иллюзию:
Смесь реальности с призраком снов…
Может быть это просто диффузия –
Ночь вливается в образность слов…

Тихо строки душою рифмуются…
Тихо тени плетутся в узор…
То ли раны на сердце рубцуются,
То ль беснуется ночь – режиссер…

Я пишу, и порою мне кажется,
Что есть мысли в творенье моём,
А порою — что тени куражатся,
Пустоте придавая объём…

Ночь к восходу лазурному клонится…
Гаснут звёзды, гася фонари…
Исчезает в рассвете бессонница,
Улетая на крыльях зари…

Лишь под утро, заснув на мгновение,
Слышу голос, как будто в бреду:
«Я – бессонница и вдохновение,
И с закатом я снова приду…»
39
Ты в жизни…
Ты в жизни очень одинок.
Поэзия – твоё спасение,
Где стих – живительный глоток,
Дарящий силу вдохновения.
Ты избирателен в друзьях,
Боящийся душевной боли.
Ты – соловей, что на ветвях,
Поющий о нелёгкой доле.
Ты – солнца свет, что в небесах,
Волна, что с нежностью ласкает,
Ты – отблеск радости в глазах,
Ты – плед, что в холод согревает…
В стихах творишь иную жизнь,
С реальной даже нет сравнения.
Ты этим даром поделись,
Чтоб все застыли в изумлении.
40
С днём поэзии
Такой вот день: все в облаках поэты,
Они то пишут, то поют сонеты.
Внизу прозаики стоят толпою:
Сегодня вовсе не они герои.

И льётся музыка стихов живая
С небес, к народу в окна залетая.
Та музыка, чарующая душу,
Жить помогает год от года лучше.

За день поэзии, за день поэтов,
Я поднимаю свой бокал и, где-то,
В душе и сердце возникает счастье:
Стихи… нет лучше средства от ненастья!
41
Мы
Мы не станем стоять на коленях
И молить о прощении… факт.
Из потерянных всех поколений
Мы — потерянное второпях.

Только спешка к добру не приводит:
Мы нашлись и теперь — навсегда.
А от злых и дурацких пародий
Сохранился лишь шум… не беда!

Рождены мы в Советском Союзе,
Нет на карте давно той страны.
Но поэты мы все есть и будем
Потому, что мы счастьем больны!
42
Ухожу в листопад
Ухожу в тихий дождь, пусть стучит по зонту,
Пузырями по лужам танцует,
И на мокром асфальте, на старом мосту
Листопадом картины рисует.

Шорох листьев за мною идет по пятам,
Желтым дождиком кружит и кружит…
Может быть, по твоим я ступаю следам?
Мысли спутаны и неуклюжи…

В старом парке мы часто гуляли с тобой,
Разговоры лились бесконечно…
На душе – ощущение счастья, покой…
Всё казалось в той жизни беспечно…

Мы по-прежнему вместе. Исчезло тепло,
Улетев с журавлиною стаей…
Тропки в парке листвою совсем замело,
А погода в душе – словно в мае.

Ухожу в листопад, ухожу в тишину.
Здесь слагаются рифмами строчки.
Осень грустью своею задела струну,
Разбросав под ногами листочки…
(автор Ведослава)
43
Перо в десницах Божьих
Жил в убогой каморке когда-то известный художник.
Он любил повторять, глядя вдаль на застывший закат,
Что всё бренно на этой земле, и что люди не больше,
И что люди не больше, чем кисточки в Божьих руках.
(из песни Светланы Копыловой)

Один обычный рифмоплёт,
Талантом не блистая,
Кропал стишки из года в год,
На сайтах размещая.
Его читатель не ценил,
Всё больше критикуя:
«Уж лучше б печки ты чинил,
Чем муть писать такую!»
Утратил веру наш Иван
В свою неординарность:
«Талант поэтам Богом дан,
А я дурак, бездарность…»
Явилась муза Ване вдруг
В прекрасном сновидении,
И снова написал наш друг
На сайт стихотворение.
Произвело оно фурор –
Сто «лайков» получило!
Похвал таким был громким хор,
Что голову вскружило!
Забыв об отдыхе и сне,
В порыве вдохновенном
Творил стихи он о весне
И таинствах Вселенной.
Вознёсся Ваня на Парнас,
Добился он признания,
Награды получал не раз –
Сбылись его мечтания!
Однажды друг его, поэт,
Изрёк неосторожно:
«Заслуги нашей в этом нет -
Перо в десницах Божьих!»
От злости побелел Иван
И накричал на друга:
«Я – гениален, ты — болван!
Причём тут божьи руки!»
У музы переменчив нрав -
Крылом она взмахнула,
Решив, что Ванечка не прав,
Мгновенно упорхнула!
С тех пор, как ни пыхтел Иван,
Сбивались строки с ритма,
И так, и сяк, хоть трезв, хоть пьян –
Не складывались рифмы!
И снова Ваня получил
Рецензию плохую:
«Уж лучше б печки ты чинил,
Чем муть писать такую!»
44
Тебе родная...
Тебе, родная...

Ты моя самая нежная,
Ты моя самая яркая,
Ты находка моя и спасение..
Ты мое солнышко жаркое.

Я без тебя не смогла бы жить..
Бросить тебя? Невозможно!!!
Не любить тебя? Просто нельзя..
Потерять тебя только можно..

Знаю точно… и горько верю..
Кто не любит находку..
Тот полюбит потерю…
45
Салют в Евпатории.
Фейерверки, салюты, звездный дождь-
Падал на землю с небес...
Небо расцвеченное всё насквозь-
Ярких сполохов блеск..

Радость сквозила в этом дожде,
Радость проснулась вдруг!
Море застыло… по лунной стязе-
Бегал весёлый круг!

Планеты вспыхивали чередой,
Тени стояли в ряд..
Восторги, крики и смех святой-
Волшебным был звездопад!
46
ПОЭЗИЯ
Поэзия – нетленное творенье,
Вечное искусство красоты,
Таинство души и откровенье,
Мир фантазий, мыслей и мечты.

Это кладезь мудростей бездонных,
Непреложных истин вековых,
Добрых чувств и ценностей духовных,
Что превыше ценностей других.

Без неё не вижу смысла в жизни
Ею, словно воздухом, дышу,
Ей одной вверяю чувства, мысли,
Всё, что в сердце и душе ношу.

Только с ней я радуюсь и плачу,
Праздную, мечтаю и грущу,
Верю в доброту, любовь, удачу…
И стихи без устали пишу.

Поэзия – нетленное творенье,
Вечное искусство красоты,
Таинство души и откровенье,
Мир фантазий, мыслей и мечты.
48
Поэзия
На заре человечества в блеске костров
Племя радовалось изобилью.
Голос песни взлетел горячо и острО –
Так, что люди себя позабыли –

И рождалась поэзия!


Из пылающей Трои триеры неслись –
И, бряцАя струнАми, Гомер
Воспоёт и придаст патетический смысл:
Как он чувствовал, знал и умел,

Как велела поэзия!


Серенады звучали, красавиц пленив,
И на подвиги рыцари рвались:
У любви свой особый язык и мотив,
Даже в средневековье кровавом –

Речь о той же поэзии!


Время Пушкина, Байрона, время Тургенева
К ней взывает тревожно – она отвечает
Многомудрым и чистым звучанием гения,
Самым верным и выверенным из звучаний –

Так на то и поэзия!

И куда нам деваться? Что душу излечит,
Как ни это слиянье метафор, намёков,
Этих образов – рук, что обнимут за плечи
И не бросят ненужным, пустым, одиноким –

То, чьё имя – Поэзия!
49
Стихи мои…
Стихи мои…
Порой, как пламя,
Они горят в душе моей
И не дают мне спать ночами,
И освещают тьму ночей.

Ну а порой —
Занозой будто,
Стихом мне сердце занозит:
Болит – не вытащишь покуда,
И вытащишь – оно болит.
(автор valentina karpova)
50
Одиночество - участь поэта
Одиночество — участь поэта.
Непризнанье — обычный удел.
Кем-то свыше поставлена мета,
Бог искусств и в толпе разглядел.

И слетелись немедленно музы
Надоумить, сюжет подсказать,
Чем упрочили с творчеством узы.
И возникло желанье писать.

Вместо кисти и красок сравненья,
Поиск рифмы — поэта мольберт.
Огибая препоны-сомненья,
Становясь обладателем черт

Узнаваемых до предпочтенья,
Пусть не модным считается чтенье!
51
Поэты волшебники слова
Поэты волшебники слова,
— в рифмах легки и чисты.
Они трубы честного народа,
— в огне горят их листы.

Пишут длинными ночами,
— при свете далёкой Луны.
И в радости и печали,
— горят поэзии костры.

И пламя обжигает душу,
— слов терпкий льётся бунт.
И в зной и в лютую стужу,
— поэты ни когда не лгут.

Они пером смогли восстать,
— за правду борясь на листе.
Жить, мечтая страдать,
— прильнув щекою к бересте.
52
Поэзия вечность, поэзия миг
Поэзия вечность
— поэзия миг
Муза скрипок
— седины лик

Поэзия жизнь
— поэзия смерть
Листом дрожит
— Благая весть

Поэзия Осень
— поэзия Зима
Локонов проседь
— поэзия гроза

Поэзия свет,
— чистой души.
Поэзия снег,
— бледной Луны.

Святая вера
— поэзии стихи
Рука барьера
— поэзия гробы

Поэзия омут
— бездонных глаз
Стихи не тонут
— они для Вас

Поэзия струны
— уставшей души
Поэзия руны
— печали и тоски

Поэзия ворон
— чёрный плачь
Поэзия трон
— поэзия палач

Поэзия ночь
— бесмертного стиха
Поэзия дочь
— грешного раба

Поэзия лира
— не найденных слов
Не твори кумира
— у каменных голов

Поэзия поле
— дышит цветами
Поэзия море
— с алыми парусами

Поэзия любовь
— слёз расставаний
Поэзия ночь
— скупых признаний

Поэзия радость
— усталой души
Поэзия святость
— зажжёной свечи

Поэзия сон
— бескрайней дороги
Поэзия звон
— нежданной тревоги

Поэзия птица
— в морозном окне
Поэзия небылица
— живёт она во мне
53
Стихи ключи от всех сердец
Стихи ключи от всех сердец,
— они как звёзды в поднебесье.
Поэт он воин и храбрец,
— слагает строфы с честью.

В словах он чист и благороден,
— изливая душу на листе.
Песнопение в народе,
— поэт бывает в нищете.

Он говорит душой скорбя,
— о горестях и плачах.
Стихи в веках вострубят,
— ведь не должно быть иначе
54
Я каждый день рождаюсь вновь
Я каждый день рождаюсь вновь,
— под пение дивных птиц
В бликах нежданных гроз,
— я нищий «чёрный принц».

Мне ближе сума и дорога,
— и сладок чёрствый хлеб.
Скиталец к Раю Бога,
— святой отдав обед

Бреду в слепую наугад,
— где нет коварства зла.
В обитель небесных царств,
— где в реках зеркала.

И путь тернист лихой,
— сквозь ухабы жизни.
Омыт небесную водой,
— и пали низко тучи.

Я мрак разгоню руками,
— мне ближе Солнца свет.
Под белыми облаками
— стозвоном бьёт благосвет.
64
Поэты
Поэзия – вечность, поэзия – миг.
Как ноты звучащих мгновений.
Как радуга жизни, души яркой крик,
Больших неземных приключений.

Поэты – как дети, манящие вдаль,
Друзей поведут в сказку снова.
В их снах растворится вся радость — печаль…
Поэты – волшебники слова.
55
Души прекрасные порывы
Души прекрасные порывы,
— поэт слагает на устах.
И мыслью красноречивой,
— перо чернило на листах.

Строки слагает о любви,
— звучат старинные напевы.
из глубины гласят веков,
— ноты золочёной лиры.

И звон её не умолим,
— поёт о жизни вещей.
Поэт словесов господин,
— пишет вдохновением.
56
Одиночество
Я не знаю, мои дорогие,
Почему я всегда одинок.
Только в сердце ко мне преблагие
Мысли с рифмой свой шлют монолог.

Я сижу у реки на пригорке,
А она о любви говорит.
На закате красавица зорька
Для меня лазуритом горит.

Небо, словно глаза голубые,
А в лесу нахожу малахит.
Утром травы росой полевые
Плачут, словно девчонки навзрыд.

Одиночество- спутник поэта,
Вместо праздности в наших весах.
Чтоб любовь была к жизни воспета,
Красота оживала в стихах

Да. Поэт одинокий порою,
И не знают о нём ничего.
Со стихами он связан судьбою.
У поэта в стихах рождество.

Я хочу, чтоб слова оживали,
Шли с народом по нашей земле.
Одиночество мне заменяли,
Были, словно цветы в хрустале.
57
OMNIA VINCIT
НЕИЗВЕСТНЫЙ ПОЭТ (перевод с английского)

Когда б воспеть я мог
Мою Любовь к тебе,
Я б вечность не умолк.
Но как в волшебном сне,
Я слышу лишь в душе:
«Люблю, люблю тебя
Одну из всех!»
И голос мой, и слух,
Полны любовных мук,
Не служат мне.
Любовь! Не мучь меня
Безмолвья горечью,
Когда поёт душа,
А в теле мочи нет.
Дари мне голос свой
Любимой петь с душой:
«Люблю, люблю тебя!
И сердце отдаю
Божась, тебя одну
Любить до гроба я!»
58
Не напрасно
Спасибо родной планете
И смеху небесных стихий,
Спасибо всему на свете,
С чего зарождались стихи.

Быть может, в них мало проку
И ждёт их неясный удел,
И я не под стать пророку,—
Я сердцем и плакал и пел.

И если мой стих не праздный
Хоть в ком-то найдёт ответ,—
Я счастлив: я не напрасно
Родился на белый свет.
59
И все они сегодня живы...
Поэты « Века Золотого»:
Державин, Пушкин, Карамзин…
Живой поэзии трамплин
В мир понимания иного.

Менялись мысли, вкусы, мода,…
Во всё вливался романтизм,
Смягчал, агрессию, трагизм,
И боль поэтов и народа.

Святое пушкинское время!
Свобода рвётся из оков:
Из ссылок, каторг, рудников,
И льётся песней надо всеми…

Творцы «Серебряного века»:
Есенин, Клюев, Брюсов, Блок,…
Рождался новый стиль и слог,
И был поэт – сапёр и лекарь…

Цвела эпоха модернизма,
Цвёл футуризм и символизм.
Они, как строй стеклянных призм,
Меняли грани дуализма…

Высоцкий, Бродский, Окуджава –
Эпохи нашей мастера.
Вся жизнь на кончике пера…
Мечты о вечном, не о славе…

И все они сегодня живы,
Живых живее во сто крат,
В стихах, которые хранят
Души прекрасные порывы…
60
У. Шекспир - Тщета
Нет, о нет, оставь себе
Губы сладкие твои,
И свой взор, небес светлей,
Кой рассудок мой мутит…
Но поцелуи мои
Мне верни…
Тщетны к ней мои мольбы,
Тщетны мольбы!
61
Первый Поэт
Создатель первый есмь Поэт!
Он целый Мир создал из звука.
Назад тому, как много лет?
Не ведает о том наука.

Мы все лишь Часть его Стихов,
Лишь Часть проекта «Сотворенье»,
Но мало кто из нас готов -
Быть Буквою Стихотворенья.

Ведь Буквой непрестижно быть.
В себе мы чувствуем поэта!
Но удается только слыть,
Забыв про то, да и про это.

И Буквы — Часть его Стихов,
Забыв про то, что мы есть Души -
Живут под тяжестью грехов,
Его мы разучились слушать…
62
Оранжевый закат!
Диск Солнца ярким цитрусом уходит на покой,
Воды поверхность дребезжит от ветра зыбко…
Небесный холст, залив морской одной строкой,
К нолю изводит вечер этот день, украдкою, не шибко…

Пустеет пляж, сухой прохладой отдаёт прибой,
Ни туч, нет звёзд, лишь корабли на внешнем рейде…
Оранжевый закат дорожкой по морю, держу её, постой,
Не убегай, тот быстротечный миг виденья не рассейте…

На смену всплыл Луны прохладный шар, Императрицы,
По капучиновой спине мурашками озноб сечёт, глумится!
Будь-то винила пласт над головой, полёт отставшей птицы,
Накатом волн следы все смыты, всё пока,
до новой встречи, Ницца!..
63
Искусство красоты
Поэзии божественное слово
Касается сердец у всех людей-
Мужчины, женщины, в годах и молодого,
Студента, школьника и маленьких детей.

Звучат катрены из архивной киноленты,
Стихами открывают вечера.
Читают про Онегина студенты,
Цитируют стихи профессора.

Слова в стихах, как воды из истока,
И с рифмой жизнь в сердца людей несут.
Их написали те, кто слышит Бога,
Кто носит поэтический сосуд.

Берут они стихи душой из неба,
К поэзии прибиты, как Христы.
Голодному дают покушать хлеба,
Как вечное искусство красоты.

Льют грязь в поэтов, с критикой мешают,
Но им талант и имя дал Сам Бог.
Слова их Царство Божье отражают,
И режут по живому, как клинок.
65
Родник поэзии - душа
Родник поэзии – душа,
Стремиться влиться в море.
И до чего же, хороша
Та песня на просторе.

Которая зажгла искру,
И радуется сердце.
А продолжает слов игру,
Мне никуда не деться —

От этих образов живых,
Что пляшут пред очами.
В воспоминаниях моих,
Морозными снегами.

А летом феи, пальмы, свет,
Мне солнце зажигает.
И радость красок много лет,
Мне Маем окрыляет.

Спасибо Господу за дар!
За то, что не слепая.
Зажёг в душе моей пожар,
Что называю раем.

И Осень тихо в Сентябре,
Мне напевает песни.
И в Октябре, и в Ноябре
С листвой кружится вместе.

Родник поэзии – душа,
Что для людей открыта.
А Муза очень хороша,
И счастье не забыто.
(автор Ведослава)
66
Юный поэт
Был очень скучным урок математики в школе,
Петя отвлёкся, задумчиво глядя в окно.
Там зацветала сирень, пели птицы на воле,
Запах весны проникал и пьянил, как вино.

Чудные образы рифмами вдруг зазвучали,
Строки рождались, ложась на тетрадный листок.
В сказочный мир улетев за своими мечтами,
Мальчик забыл, что ещё не окончен урок.

В чувство привёл его голос учителя строгий:
«Двойка, Смирнов, не решил ты задачу опять!
Стыдно всё время витать в облаках на уроке!
В вуз не поступишь и будешь дворы подметать!»

Петя под злые смешки класс покинул понуро,
И специалисту свой стих показать он решил.
Больше всего увлекался он литературой,
С радостью он на любимый урок поспешил.

Классная дама взглянула на школьника странно:
«Очень талантливо, Петя, но авторство чьё?»
Мальчик воскликнул: «Поверьте мне, Анна Иванна!
Я бы чужое не смог выдавать за своё!»

Анна Иванна с укором ответила Пете:
«Пушкиным что ли, Смирнов, ты себя возомнил?
С книжки списал ты стихи иль скачал в интернете,
На спор, наверно, меня разыграть ты решил!»

Слёзы глотая, он маме поведал всё честно,
Стих ей прочёл, но в ответ получил нагоняй.
Мама бранила его, обзывая балбесом:
«Дурью не майся, сиди и задачки решай!»

Мальчик погас – ему словно подрезали крылья,
Больше стихов не писать дал себе он зарок.
Школу закончил и в вуз поступил без усилий,
Твёрдо усвоив тот детский жестокий урок.

Как-то весной он красивую девушку встретил,
Крылья расправив, в душе возродился поэт!
Пела стихами любовь окрылённому Пете,
Ей посвятил не один он прекрасный сонет!
(автор Lilian)
67
Души прекрасные порывы
Моей души прекрасные порывы
Находят отражение в стихах.
И в грустном настроеньи и в игривом
В скрижалях на духу, как в небесах,
начертано всё, что имеет отклик,
пусть не всегда хватает нужных слов...
Пишу, открыв души первоисточник.
Дарю, чтоб миром правила Любовь…
68
Родник поэзии
Родник поэзии душа,
— ключом он бьёт живым.
Не зарастёт к нему тропа,
— будет вечно молодым.

И не станет он пустым,
— течёт ли вдохновением.
В реку песен и стихов,
— бурлящую откровением.

Слетает там листва,
— нотами на гладь воды.
А поэзия родник душа,
— звучит музой в любви.
(автор Lilian)
69
Опять, опять...
Опять, опять мне будоражит душу
неясный образ неоконченных стихов…
Рождая трепетность, которой не нарушу,
слагая рифму в волшебстве звучащих строф.
Опять, опять мне ночью нет покоя…
Не знаю дар ли это, или такой рок.
Смакуя вкус метрА ямбического строя,
осознаю себя творцом… Я, может, – бог? )
70
Одиночество спутник поэта
Одиночество спутник поэта,
— вороном чёрным с ним.
Оно луч заревый рассвета,
— часовым стоит над ним.

И штыка порой не унять,
— ноет сердце, колет грудь.
Взять лист, перо и писать,
— вдохновением вдохнуть.

И как камень преткновенный,
— стоит оно порой.
Только дух вожделенный,
— идёт верной тропой.
72
Зазнайки
Возьми-ка буквы, сложи их в слова,
Слова разбросай по строчкам,
И пусть чужая болит голова…
Поставь в оконцовке точку.

Быстрее стих свой грузи в интернет
И жди восхищённых «лайков»
Подобных, верь, на Земле больше нет,
А те, кто здесь есть – зазнайки…
(автор Piligrim)
71
Творит поэтов только - Бог
Вся жизнь сплошной круговорот,
Из слов в неё вплетаем фразы,
К стихам вливаясь в оборот
С душой блаженственной заразы.

А мысль, как бездна глубока!
А мысль, как космос бесконечна...
И мудро, за строкой строка,
Поэтом вписывалась в вечность.
(автор Lilian)
73
Блаженный дар
Блаженный дар — творить чудесный миг,
Испытывать порывы вдохновения.
Вновь открывать то, что уже постиг,
Рождая через рифму наслаждение.

Не для себя вплетаю в канву слов
Тепло души и радость озарения.
Поэта мир не ведает часов,
В него ступаю с чувством преклонения…
74
Чехарда чувств...
«А это всё о ней, здесь о Любви ни строчки, Верю,
себя она узнает раз прочтёт…
Пусть с опозданием признание и в меру
но главное, что сразу всё поймёт!»

***

Жар печеного ада, палящий пустыни зной,
Видимо так мне и надо, за то
как обошёлся с тобой…
Видение параллакса, импульсы вразнобой,
Доволен был взглядом обняться, касаясь
красы неземной!

У Космоса нет исара*, объём моих чувств таков,
Три сотни дней мним на пороге,
невидимой из полос,
Съедаю себя сжигаю, пара недель оков…
Что же нас ожидает, джазовый опус,
мыслей моих разброс…

Несправедливо, ужасно, обид не держу ни зги,
Держать ответ за всё буду, что натворил
и натворю, ой ли…
Не ведаю совершенства, будет что дальше жди,
В прошлое не заманишь из гавани
мои корабли…

Не знаю как будем дальше, лишь предлагаю жить,
Чтоб за руки крепче при встрече держаться
чувствовать эго, быть!
Мы были вместе, рядом, на искренней встрече взглядом,
Надеждою в сердце останься, будь музыкой Солнца,
но с ливнем и градом!


* стена, крепость
75
ТАЙНА
Поэзия рождается не вдруг,
Где пусто, там стихам не выжить.
Их вдохновляет разноцветный луг,
Колосья в косах длинных, рыжих.

Поэзия цветёт в любви земной:
Друг другу служат вдохновеньем.
Питается влюблённою весной,
Находит в звёздах наслажденье.

Но мигом каждым в жизни дорожа,
Признаюсь, главная есть тайна:
Живой родник поэзии –душа:
Она щедра необычайно!
76
СТИХОПЛЁТ
Вплетает он в стихи, как в кружева,
Эпитеты, гиперболы, метафоры…
В них одного лишь не хватает – ауры,
Той самой, чем Поэзия жива.
77
Поэту
Ты в руки взял перо, как будто шпагу,
И расправляясь с рифмами в момент,
Слова кладёшь на белую бумагу,
Шепча с восторгом музе комплимент.
В своих стихах ты молод и отважен,
Фантазия не ведает границ,
Энергией поэзии заряжен,
Чтоб критики на сайтах пали ниц.
Ты, словно мушкетёр или тореро*,
Готовый отразить любую ложь.
Под маской спрятав лик иль под сомбреро,
Строкою удивляешь молодёжь.
Но иногда бываешь и лиричен,
Слова, как дорогие жемчуга,
И в страстности своей косноязычен,
Раздев, свой образ вовсе донага.
Ты в нежных чувствах изливаешь душу,
Вплетая ноты в каждую строфу.
Всё, что скопилось, просится наружу,
Рождая средь читателей молву.
Да, ты – поэт, возможно даже – гений,
Последнее при жизни не узнать.
Пиши, отбросив лень и груз сомнений,
Старайся что-то дельное создать!

*Тореро – то же, что тореадор; участник боя быков (корриды) в Испании.
78
И рождается Слово
Одиночество – спутник поэта,
Нет свидетелей тайне рожденья
Поэтических строчек сонета
В муках творчества и вдохновенья.

Третий лишний — в беседе неслышной
Между сердцем и слогом глубоким.
Мудрость лет сохраняет мир книжный
И влюблённость певцов одиноких.

Как постичь эту тайну Вселенной –
Красота познаётся в молчанье?
Нет забвения строкам нетленным,
Если путь свой прошли сквозь страданья.

И рождается Слово вновь где-то,
Дань душе и любви, — не забаве…
Одиночество служит поэту,
Чтоб других от него смог избавить.
79
Родник поэзии – душа
Родник поэзии – душа.
В ней столько всякого сокрыто:
Метафор, нравов, колорита…
И чувств, что вырваться спешат.
Неистощим родник душевный,
Богат любовью и теплом,
Пропитан нежностью, добром,
И от того для всех – целебный.
Он помогает выживать
Среди людской большой пустыни,
Он – наподобие святыни,
На что привыкли уповать.
80
Талантливому поэту
Ты пишешь сказочно, волшебно,
Тебя везде зовут – поэт.
Хотя тебе немало лет,
Поэзия твоя целебна!
Ты лечишь словом, словно врач,
Елеем рифма льётся в душу.
Прости, коль я тебя сконфужу,
Но ты в познаниях – богач.
Богат словарный твой запас,
И видно: кругозор огромен.
Пусть в отношениях ты скромен,
Но слог твой – просто экстра-класс!
Автором не выполнены условия голосования!
(автор Rozalya Martis)
81
Мелодия мне дарит вдохновенье...
Вновь музыка, звучащая во мне,
Ложится на бумагу торопливо.
Душа горит и плавится в огне:
Пишу я стих рукой нетерпеливой
О том, что начинается весна,
Что прочь ушли морозы и метели,
О том, что всем влюблённым не до сна,
Когда по рощам соловьи запели.

В порывах ветра раздаётся блюз
И голос скрипки нежный и печальный…
И этот романтический союз
Природою был создан не случайно:
Она подарок мне преподнесла,
Очаровала музыкой весенней!
И ночью мне сегодня не до сна:
Мелодия мне дарит вдохновенье…
82
У. Шекспир - Двенадцатая ночь (Песня Фесте)
Где же ты, где же ты, смерть моя?
Скорее обними меня, скорей…
Улетай, улетай прочь, душа –
Сердце разбила любовь мне.
Саваном белым меня укрой,
О, с головой!
И не поют пусть надо мной
За упокой!

Без цветов, без цветов унылых
Меня зарыть в простом гробу
Без слёз, без слёз, молю, в могиле –
Я не хочу страдать в раю!
Но на краю,
Где ничьей любви не омрачу,
Навек усну.
83
Поэту
Поэт — не просто нежный лирик,
Должна быть жёсткость в нём и хватка.
Посыл злодеев на… «икс – игрек»
Всегда венчает он – «и» краткой.
84
Льдинки да снежинки...
Первый день весенний
Солнца – не видать…
В ворохе смятений –
Где весну искать…?

Март зимой метелит,
И трещит мороз,
В инее все ели…
Ну, а как прогноз?

Снежные недели
Ждут нас впереди…
Марта колыбели
Снегом замели.

Где же солнца лучик?
Песни ручейков?
Ледяные тучи,
Холода альков.

И замерзла Муза –
Грустные стихи –
От Весны конфуза,
От таких стихий…
(автор Piligrim)
85
Божий дар
Вдохновляясь мгновеньем художник рисует картины,
Кисть наносит росу на тончайших сетях паутины,
И она застывает, прозрачною, чистой слезой!
А поэт не спеша предложенья рифмует в терцины,
Прославляя природу с весенней, гремящей грозой.
Комментарии (65)
Добавить комментарий
Piligrim # 19 марта 2018 в 23:03 +6
Какая красота! Кто так прекрасно и мудро излагает свои мысли о поэзии? a22102deefefa746324ca1196367ae42 declare
«Я каждый день рождаюсь вновь» - можно попробовать сонет в четырёхстопном ямбе. mda
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 03:38 +3
Спасибо!
Piligrim # 20 марта 2018 в 08:36 +4
Шутить изволите! Я написал не в поэзии, а о поэзии. 03-565fe87238315d3626bef419e5b443c6
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 10:29 +2
А я отвечал о сонете.
Piligrim # 20 марта 2018 в 12:47 +2
О каком сонете? 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 14:43 +1
можно попробовать сонет в четырёхстопном ямбе.

http://litsait.ru/litkonkurs/id77.html#c1065017

Это Вы мне писали.
Piligrim # 20 марта 2018 в 14:56 0
Я! blum2 Но это только попробовать! 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Можно и в пятистопном... И не просто сонет, сонет-акростих! 02-23b62fe9f71e59424ef05df39fb2b4c1
"Я каждый день рождаюсь вновь поэтом" - а это пятистопный ямб! mda
Piligrim # 20 марта 2018 в 15:12 +2
Приглашение написано очень грамотно!
Если бы не написали "Дорогие друзья!" наверно прошёл мимо.
А если так пишут... Значит я друг! pleasantry
Piligrim # 20 марта 2018 в 15:15 +2
Что-то поэтов маловато! А ведь завтра Всемирный День поэзии! 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 16:47 +1
Строчат, работают, успеть нать! 698fd18c59b5753a2e78fa995cbaf71e
Piligrim # 20 марта 2018 в 16:49 +2
А когда начнётся голосование, и кто будет голосовать? 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 16:50 +1
Там в шапке сложнейшая инструкция - я еле разобрал! mda
Piligrim # 20 марта 2018 в 16:51 +2
Инструкция голосования? 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 16:53 +1
Угу! swoon
Piligrim # 20 марта 2018 в 16:56 0
За один понравившийся стихи — только один голос. Исправить нужно, стих, а не стихи... Единственная форма.
Стих - это поэтическая строка. smayliki-voennie-138
За одно понравившееся стихотворение, только один голос!
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 17:06 0
Я заметил, ну бывает. yes4
Piligrim # 20 марта 2018 в 17:26 0
Да! В этой жизни бывает всё... punish2
Piligrim # 20 марта 2018 в 17:43 0
А это не страшно, что я в стих "Я каждый день рождаюсь вновь" добавил поэтом? И получился пятистопный ямб - "Я каждый день рождаюсь вновь поэтом" rtfm
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 18:07 0
В данном случает не только страшно, но и кощунственно. Поэт, говорит о себе как о поэте, без пафосности. Это крест прежде всего. Он может с гордостью сказать о себе как о певце. Или о том, что он воспел. Что он с честью несет свой крест, или с горечью. Но тыкать себя в грудь - я - поэт! Это... нехорошо-с.
Piligrim # 20 марта 2018 в 18:12 0
Если человек не считает себя поэтом, тогда ему незачем писать стихи... Пусть пишет прозу, или ещё что-то. Поэты бывают разные, и это не их вина! Творит поэтов только Бог! 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Я являюсь автором перевода на русский язык, с подстрочником, всех сонетов Шекспира, и уже заканчиваю 62 венок сонетов на свои переводы. Всем говорю, я поэт... А хороший или плохо, судить не мне!
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 18:19 0
Поэт всегда знает, кто он. А вот кричать об этом. Ну поэт, есть грех... И что?
Piligrim # 20 марта 2018 в 19:24 0
Пушкин себя считал Великим поэтом! Я памятник воздвиг нерукотворный, к нему не зарастёт народная тропа! 02-23b62fe9f71e59424ef05df39fb2b4c1
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 22:33 0
Он не говорит, что вот де я - поэт! Он говорит о том, что им сделано.
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 18:21 0
Вальтер Скотт, к примеру, был замечательным поэтом. И никогда в этом не признавался даже себе (судя по книгам о нем). И в сочинительстве романов тоже долго не признавался.
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 18:25 0
Это ваше дело. У меня все по-другому - я играю, и заигрался, видимо. А ведь мама предупреждала - не читай много, поэтом-дурачком станешь.)))
Piligrim # 20 марта 2018 в 19:17 0
Поэтами становятся не от того, что много читают, а от того, чьи стихи они читают!Умный не тот кто знает много, а тот, кто знает нужное! blum2
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 22:18 0
Увы, матушке о том уже не скажешь...
Piligrim # 20 марта 2018 в 19:22 0
Я с Вальрером Скоттом не разговаривал. smayliki-voennie-138 И что он читал и кем чем делился не в курсе!
Бальмонт был очень скромным поэтом, но никогда не скрывал то, что он поэт! Цветаева не любила, когда её называли поэтесса, настаивала на том, чтобы называли её поэтом. Поэт - не имеет никакого рода...
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 22:21 0
Разумеется, Вы с ним не могли разговаривать, и я - если Вы это имеете в виду. Но мемуаров о нем предостаточно, и коль Вы владеете английским, с ними можно ознакомиться. Уверяю Вас, не разочаруетесь.
Piligrim # 20 марта 2018 в 19:25 0
Вы много читали? 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 22:22 0
Много, но беспорядочно. Сейчас даже жаль, что прочел иное.
Piligrim # 20 марта 2018 в 22:25 0
А Вы какое отношение имеете к этому конкурсу? Организатор?
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 22:30 0
Абсолютно никакого, кроме того, что выложил стишок.
Piligrim # 20 марта 2018 в 22:34 0
Я не комментировал никакие стишки! 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Piligrim # 20 марта 2018 в 22:29 0
Я там прочитал, что Елена Тиллаева главный судья... И наверное сама принимает участие в этом конкурсе?:)))
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 22:30 0
Я не знаю, кто такая Елена Тиллаева.
Piligrim # 20 марта 2018 в 22:33 0
Я получил только что письмо, о назначении главного судьи конкурса.
Последний менестрель # 20 марта 2018 в 22:36 +1
Вы были немного невнимательны - это объявление о другом конкурсе.
Piligrim # 20 марта 2018 в 22:38 0
Что, ещё один конкурс посвящённый Дню Поэзии? 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Жанна Зудрагс # 21 марта 2018 в 03:08 +2
По-моему, тема конкурса - поэзия. Тогда к чему здесь любовные вирши?
Какая-то сборная солянка получается.Мне непонятно. sorry
Piligrim # 21 марта 2018 в 09:47 +2
А кто Вам мешает написать о поэзии? 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Piligrim # 21 марта 2018 в 12:29 +2
Авторы пишут о любви к поэзии... to_take_umbrage
Жанна Зудрагс # 21 марта 2018 в 14:00 +2
blum2 03-565fe87238315d3626bef419e5b443c6
Нэлли Чернова # 21 марта 2018 в 10:41 +2
Запах стихов..Сиренево- лавандово- мимозный..Великолепно!!!
Piligrim # 21 марта 2018 в 12:27 +2
Нелли, Вы это об чём? 03-7cc9ceee3de4aac036acd159c4f30c8b
Нэлли Чернова # 21 марта 2018 в 10:46 +2
И будут гибнуть молча, на лету,
Черешен лепестки без горьких жалоб.


Образно,красиво,с огромной душой..Спасибо!!
Жанна Зудрагс # 21 марта 2018 в 13:06 +2
""
Изображение уменьшено. Щелкните, чтобы увидеть оригинал.

Всех поэтов с Праздником! Ур-ра! pleasantry mda mosking
Вадим Нагих # 22 марта 2018 в 00:15 +2
Да плохо что голосование раньше начали....не успел добавить хотел завтра...как то не честно делают.... aggressive
Жанна Зудрагс # 22 марта 2018 в 09:12 +2
Я об этом же написала Елене. Она сказала, что это автомат.
Надо будет подождать. Уже утро, но ничего не на месте.(((((
А я скоро уезжаю по делам...
Ведослава # 22 марта 2018 в 00:45 +3
Стихи так прекрасны, что не хватило голосов. a22102deefefa746324ca1196367ae42
Администрация ЛитСайта # 22 марта 2018 в 15:47 +3
Дорогие Друзья, Уважаемые Поэты ЛитСайта,
приём произведений на Конкурс поэзии №77 "ЛитМолния",
посвященный Всемирному Дню Поэзии "Души прекрасные порывы"
http://litsait.ru/litkonkurs/id77.html
продолжается до 20:00 23.03.2018
С 20:00 23 марта начнется голосование (до 20:00 24 марта)
Приносим извинения за сбой в программе блиц-конкурса,
приведший к сокращению времени публикаций конкурсных стихов.

С уважением и пожеланием всем удачи, успехов,
везения и прекрасного настроения, Администрация ЛитСайта
Михаил Мелешенко # 22 марта 2018 в 17:11 0
Интересно, а чем стих под № 26 отличается от стиха под № 27???
Piligrim # 22 марта 2018 в 21:38 0
Я что-то вообще не вижу стихотворения №26. swoon2
Нэлли Чернова # 22 марта 2018 в 19:32 0
А голосовать- то как???
valentina karpova # 23 марта 2018 в 01:06 0
наступит час и перед каждой работой появится кнопка: отдать голос. Нажимаете и всё - ок!
Piligrim # 23 марта 2018 в 13:15 0
Голосовать только за те стихи, которые очень понравятся. 03-565fe87238315d3626bef419e5b443c6
АЛЬБАТРОС # 22 марта 2018 в 20:01 +4
""
Изображение уменьшено. Щелкните, чтобы увидеть оригинал.
Марина Васильева # 23 марта 2018 в 10:00 0
А я уже проголосовала... Мои голоса сохранились где-то или надо заново голосовать?
Piligrim # 23 марта 2018 в 18:53 0
Главное, чтобы Вы проголосовали верно! 03-6ad0ae0d07ec328adb8c293e3a67d077
""
Изображение уменьшено. Щелкните, чтобы увидеть оригинал.
Елена Бобовка # 23 марта 2018 в 12:08 +4
Всем удач , успехов и радсти!!! good3
Piligrim # 23 марта 2018 в 13:17 0
Надеюсь удача выберет лучшее! 04-0fa0a7492e15662815c2933f674311fd
Елена Бобовка # 23 марта 2018 в 14:28 +4
Конечно, обязательно.
Последний менестрель # 24 марта 2018 в 15:06 +2
К стихотворению под №69
Бог! Ну, если он придуман, то - поэтом. Где-то, по-моему в комментариях к роману В. Скотта ЗАМОК ОПАСНЫЙ, говорится, что древних бардов кельтов называли - Творцами (Богами).
Стихотворение обязательно надо доработать - убрать натянутость метра и рифм. Очень понравился.
Ведослава # 25 марта 2018 в 00:57 +6
Конкурсы - это просто увлекательная игра, в которой есть победители, но по сути нет проигравших, ибо каждое произведение по-своему прекрасно и оригинально и каждое кому-то понравилось. Спасибо всем!
Добавить комментарий RSS-лента RSS-лента комментариев