МИЛАЯ, ПРОСТИ…

 
Печально солнце нам светило,
Когда на фронт я уезжал.
Что будешь ждать, мне говорила.
Тебя к груди я нежно прижимал.

Последний раз я улыбнулся,
Как начал поезд скорость набирать.
В короткой жизни ни разу не споткнулся.
Судьбу придётся в битвах испытать.

Мимо меня всегда летели пули.
И потому писал: живым домой вернусь,
Что и в разлуке чувства не уснули.
Я и за них сейчас с врагом дерусь.

Что жив, здоров, все руки, ноги целы,
Хотя я всю Европу прошагал.
В судьбе бывают тяжкие пробелы:
Немецкий снайпер в прицел меня поймал.

А через день войны не стало.
Бойцы её остались не у дел.
Среди ликующих меня и многих не хватало.
Я, умирая, сразу поседел.

Лежу в могиле, вырытой в ложбине.
Мне седина добавила года.
Вот очень жаль, что сплю я на чужбине.
Так, не спросив, пришла ко мне беда.

Любимая, прости, что я в письме ошибся,
Когда писал, что выживу в боях.
Я в сорок пятом у Бога причастился,
А ты всё ждёшь ночами вся в слезах.